Coloco mi nombre en la red busco señales de una vida paralela ficticia absurda sentada inmóvil una vida que se desarrolla solo en mi cerebro porque mi cuerpo sigue vacío
Sensaciones eléctricas una imagen que va a parar a mi cerebro y en un segundo mis hormonas enloquecen quiero hacer el amor no me muevo mi corazón se agita no me he parado de esta silla hace una semana la imagen de la pantalla me vuelve loca no me muevo
y mi cabeza está en la India en Gaza en Caracas en Brasil en ningún lado está frente al monitor y los ojos me arden
mi nombre en la web en un buscador que arroja datos ninguno de esos nombres me pertenece y se escriben igual hay vida en esos videos pero no es mi vida no es mi nombre yo estoy sentada la espalda apiñada los glúteos chatos los ojos cansados y la adrenalina me mantiene sentada espiando otras vidas que viven la mía
Soy una pirata robo información navego llego a islas desconocidas las estudio me concentro en mirar qué lugar ocupan en este espacio no existe este espacio no existe estoy sentada no siento mis pies ya no hay movimiento en mí soy una silla soy un cerebro sentado soy monitor soy vidas paralelas soy tan feliz soy un insecto chupo una red como de la red soy una araña estoy atrapada en esta red tela
¡qué alguien me ayude! que desenchufen el ordenador que apaguen la luz
veo algo interesante hay millones de cosas interesantes hay diez ventanas abiertas hay millones de ojos mirando hay trillones de cables de fuentes de poder de tarjetas madre
estoy por parir ¡un hijo! tengo dolores de parto ¡ah, no! no soy yo es la chica del video acaba de nacer una niña en la red ¡un momento! reconozco los ojos de esa niña ¡soy yo!
La parturienta de ojos negros los cachetes sonrosados el sol con frío a la sombra los pintores alcohólicos filósofos los amantes los artesanos las viejas de largos cabellos blancos olor a manzanilla
Los zapatos mojados las medias húmedas los perros negros ¡Los perros! el cielo nublado el cielo azul la luna llena
Los ojos de mi amante enfurecido los ojos de mi amante imaginados los ojos de mi amante oscuros al tacto lejanos ojos
Los silencios en las plazas ruidosas las sopas en los restaurantes húmedos los olores del mercado orégano
Los pelos del gato en la lechuga la saliva del bodeguero en la mañana con frío
Los recuerdos susurrando en la neblina los bares demasiado nostálgicos los sueños de alcohol y de tabaco de hierba y de café las trufas las empanadas Las manos que amasan las arepas la manga que cuela ese café ¡qué nunca nos tomamos! las lágrimas de la niebla
Las venas verdes de la tierra se hace agua el centro de la montaña montañas bañadas de verde agua sierra montaña verde río
El camino por andar lo andado del camino
Lo que no te dije aquella vez sobre una cama individual dos cuerpos suspiran un sudor de lana un sudor de frío
Una taza de barro llena de tus besos me ahogo en los andinos montes me asfixio de placer en las piedras andinas en los ojos andinos en las mujeres de pelo negro en las rosadas mejillas de los niños me ahogo de nostalgia y de orden indígena me ahogo del dolor verde de mi tierra que llora la sangre de mis ancestros.
El presidente Hondureño dio su discurso ante la Asamblea General de la ONU.
Fue aprobada por aclamación la resolución de la ONU que condena al golpe de estado en Honduras. El presidente hondureño, reconocido como tal por toda la comunidad internacional, pronunció un discurso en la Asamblea General, ante todos los países miembros del organismo. "Yo creí que en el siglo XXI íbamos a darle calidad a la democracia. Nunca me imaginé que tendríamos que volver a defenderlas, como en las épocas de la barbarie y las cavernas"
El hueco en el asfalto mató a miles la bala se quedó en el cerebro de aquel adolescente el que salió a manifestar por sus derechos el que silenciaron desde afuera el que silenciaron desde adentro
La guerra clausuró miles de palabras pero que no clausure la voz de los que aún están vivos que no acabe con los recuerdos que no mate la lengua madre de la tierra que no callen tu voz hermano mío
A luchar por lo que es tuyo desde el centro desde la periferia desde el río desde el sur
No son tuyas las marcas de la industria ni las máquinas que causaron tu herida ni el dinero que gana el patrón a borbotones Tuya es la dignidad por la que luchas el dinero no debes mendigarlo con trabajo debes exigirlo por derecho El pan es tuyo pues tu lo siembras la tierra es tuya pues te parió indio te parió negro La tierra es madre de tus hijos es de tus manos y las mías no del que construye una mina donde antes había un bosque una selva una tribu
Tus manos hermano mío son el oro no los lingotes que el imperio guarda con el sudor del Potosí con las manos de los negros caídos El oro es el sol que solo se esconde con la noche para dar paso al misterio de los sueños ¿Y de quien es el Sol? El Sol no tiene dueño.
A mis hermanos caídos no los voy a olvidar ni por asfalto ni por oro.
Los mayores viajes, los más largos kilómetros los hacemos pocas veces en la vida y están dentro de nosotros mismos. Viajando te das cuenta de que existe un lugar a l que perteneces, lo que no queda claro es dónde está. Parece que perteneces a un país, a una familia, a un amor, a algo indefinido que sospecho somos nosotros en algún lugar de nosotros.
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Salgo de casa a las 06:00 hrs., el vuelo esta pautado para las 17:00 hrs. y arribamos a Bolivia a las 05:00 hrs., en el aeropuerto internacional Virú Virú de Santa Cruz. Espero que amanezca sentada en cualquier parte de esa torre de Babel que son los
Aeropuertos:
Tránsito inevitable
reflejo de lo efímero del tiempo y el espacio
“nada” de los viajeros constantes
susto de los que nunca se subieron a un avión,
Aunque este último no es mi caso, confieso que siempre me da un poco de susto en la panza cuando veo las nubes por la ventanilla, para mí los aeropuertos son esa torre de Babel que quiere llegar al cielo y en la que confluyen múltiples lenguas que paradójicamente hace que se pierdan las nociones de libertad, todas las puertas se transforman en una máquina que espía tus bolsillos o un hombre uniformado que coarta tus ganas de avanzar en el tiempo y el espacio de lo que es tierra de todos.
El centro de Santa Cruz de la Sierra
Es el vivo reflejo de que hay dos culturas que tratan de convivir en Bolivia, son tan distintas entre sí que se nota el esfuerzo por no sucumbir la una dentro de la otra. Es evidente que el pueblo Aimará está luchando por mantenerse vivo, hay mucha fuerza en ellos, son por naturaleza un pueblo trabajador con un respeto a la tierra impresionante. Son melancólicos y es más común ver a las madres, y mujeres en general, trabajando la tierra o vendiendo en los mercados que a los hombres, cosa que refleja que esta cultura se rige por el matriarcado. Pese a esa fuerza la transculturación siempre está presente en nuestra Latinoamérica, así como una especie de ensalada entre lo que necesitas y lo que te hacen necesitar, miras en su forma de vestir o alimentarse unos zapatos Nike con un aguayo a la espalda o unas salteñas con Coca Cola.
Santa Cruz de la Sierra
La ciudad puente para llegar hasta un pueblo llamado Vallegrande, al que se accede luego de diez horas de viaje por una carretera en su mayor parte de tierra; el rostro de Bolivia empieza a mutar para mí. Durante el viaje, a parte de unos cuantos pensamientos catastróficos sobre los peligros de accidentarse en mitad de la vía, porque en su mayoría es de tierra, me invadió una sensación extraña que aun hoy no logro definir. Pasando de pueblo en pueblo miras como la gente trabaja en conjunto, en mercados a las orillas del camino, empezaba un viaje de olores, colores y texturas nuevas para mis sentidos: bolsas de hojas de coca, cualquier cantidad de medicina herbolaria, aguas frescas de linaza, quinua (tomen en cuenta que la quinua es un alimento sagrado ancestral) , maíz (o pochocho) en sus diferentes versiones, carnes, gallinas, especias y esto era sólo el comienzo de otros muchos mercados indígenas, de otras muchas sensaciones.
Todo este camino poco a poco se va transformando en montañas gigantescas, en un río que va socavando la carretera y que es color arcilla, va cambiando el clima y del calor de Santa Cruz pasamos al frío andino, a la humedad de la s montañas, que abren paso a grandes llanuras en mitad del valle, “somos tan pequeños”, pensaba durante el recorrido, pero más allá de esta frase trillada la geografía boliviana realmente te hace sentir deseos de morirte, es muy imponente, frente a ella somos renacuajos, se parece a la sensación de la gran sabana venezolana.
Vallegrande 22:00 hrs.
Un pueblito en medio de grandes montañas y rodeado de sembradíos. Conseguí un alojamiento con baño común en 40 bolivianos que vendrían siendo un poco más de 5 dólares, así que saquen sus cuentas… En Vallegrande está un hospital donde reposó el cadáver de Ernesto Guevara, primero conseguimos la morgue y unos metros más allá está la “Lavandería” donde le cortaron las manos, en las paredes de la morgue se leen muchos escritos en apoyo al comandante, pude sentir una fuerza increíble en las paredes de este lugar, lo más impresionante de recorrerlo es conseguirse con las huellas de todos los que han venido a visitarlo, me conmueve pensar la fuerza que generó un sólo hombre con su pensamiento hecho acción. Silencio.
La idea era llegar a la escuelita de La Higuera, que fue donde lo asesinaron, pero justo las fuertes lluvias cortaron el camino. Estuve a punto de ir en un camioncito donde iban varios campesinos y gente del pueblo, pero no entrábamos. A mí la verdad me dio miedo porque ya sabía que el camino no estaba en condiciones como para volver de noche, en fin que no conocí La Higuera.
Estuve allí varios días aislada de todo, sin ruidos ensordecedores, sin contaminación y con mucho frío… Es un lugar para quedarse…
La Paz
En el valle de Choqueyapu, en el altiplano andino está La Paz, es una metrópolis que también está llena de contradicciones, como todas. En un día despejado puedes ver los picos nevados que rodean la ciudad, esta rodeada de montañas y de ranchos rojos (como Ccs), sólo que más altos, mucho más altos créanme. Es una ciudad hermosa, de una arquitectura impresionante llena de mezclas del arte colonial con otras tendencias, con gran población indígena. Los paceños son los que más quieren a Evo Morales según mi propia encuesta.
No se ven tantas franquicias extranjeras (no vi un Mc Donals), hay mucha pobreza y es una ciudad ruidosa, fría y donde las contradicciones de las culturas revueltas muestran un dolor ancestral, raro, desquiciado a punto de explotar.
Podría seguir pero empiezan a faltarme las palabras y las ganas porque lo que cuento de La Paz desmejora un poco la cara de Bolivia, y todavía no les hablé del apunamiento, que me tuvo como tres días con dolor de cabeza, pese a ese detalle, tienen que verlo con sus propios ojos , les dejo un pellizquito para ver si se atreven a conocer este país y si ya lo conocen para que me lean un ratito y comparen sensaciones, que nunca esta demás recordar.
Bolivia hay que conocerla, la verdad habría que conocer el mundo entero, hay secretos por allí ocultos sólo porque no los vemos, el caso de la virgen tierra boliviana, es obligado porque si quieren hacer un viaje para que se les parta la cabeza y el alma es un país fenomenal, lo que más me queda es su energía, la rareza de su energía, late en los pies; es la tierra que parece latir, y los rostros de la madre indígena, tan femeninos, tan MADRES, todas ellas, cholas o no, porque es como si se contagiara una oscuridad, una voracidad matriarcal que no puedo comparar con nada, que no puedo dejar de exhalar oscuridad y que no puedo dejar de sentirme una pequeña partícula de polvo con ganas de expansión…
sábado, 6 de junio de 2009
Estamos a kilómetros de casa aprendemos y nos aprenden hay que contar lo que nos pasa
Estos son los relatos desde el Sur un lugar para contarnos.-
